as ironias dela, só dela...

Exposto

2012-01-27T14:53:00.002-02:00

O meu estômago está exposto e as borboletas voaram, já não acredito nessa merda toda de cócegas e arrepios estomacais, quero algo que pulse e bombeie meu sangue e que me faça amar de uma forma arrepiadamente racional.

Cansei do blues e das garrafas perdidas no meio da sala, eu prefiro achar algum significado no meu quarto em meio aos lençóis de má qualidade que eu comprei na liquidação passada. Eu prefiro uma xícara de chá de camomila e uma bacia de água quente da qual eu possa descansar meus pés.

Me da um sorriso e depois desliza as suas mãos sobre a parte exposta? Cubra-me e depois me costure com a palha que está sobre a pia, lá fora chove e às vezes parece frio e eu tenho medo, prefiro um céu degrade com algumas nuvens e pássaros a cantar, eu me sinto mais feliz.

Um dia diferente para todos os outros iguais e que eu possa expor muito mais que um estômago ferido e morto e que a bebida se torne leve e os lençóis mais intensos – menos mofo, por favor!

Outros lugares

2012-01-05T14:17:00.005-02:00

Um dia eu quis conhecer o gelo, noutro eu estava satisfeita com o sol. Em alguns momentos eu quis morar no mesmo lugar, noutros eu quis sair com uma mochila nas costas e dormir em praças. Engraçado como a vida é: te tortura, te faz feliz e depois te escarra.

Antes pensava que se eu soubesse álgebra poderia salvar o mundo, depois percebi que outras coisas são mais importantes que álgebra ou até mesmo que a porra da hipotenusa. Sabe, eu fico aqui sentada na varanda esperando algum movimento do vento aquele que vai me sacudir e me levar prum lugar bonito, mas ele se acostumou a jogar areia nos meus olhos.

Eu era acostumada a ficar em cima do muro e o mais irônico de tudo é que eu sempre tive medo de altura, aprendi então a voar e as nuvens realmente são de algodão – se é doce eu já não sei – e eu que tinha medo da chuva aprendi a molhar os meus cabelos nela, amada chuva de janeiro. O chão eu deixei para as pessoas equilibradas, resolvi economizar a sola do meu sapato.

Numa segunda-feira qualquer de um mês nada haver eu contei pra Maria, minha amiga, o quanto eu queria ter as pernas finas, ela sorriu um sorriso amarelado olhou bem pra mim e disse que as pernas salvam quem sabe correr atrás dos sonhos e não a espessura ou caramba quatro.

E todas essas vontades parecem graciosas pra quem ler, mas é apenas um PUTA QUE O PARIU. É, realmente os palavrões combinam com os dias nublados ou com qualquer coisa angelical, precipitada e imatura. E a vida continua sendo a prostituta das esquinas e dos cafés baratos – não?

Amor & Banheiro

2012-01-02T20:51:00.005-02:00

(foto por Fran Rockita)

E esses dias eu tava lendo sobre intimidade e até que eu gosto do outro que me conhece e vice-versa, mas me incomoda a invasão no banheiro sinto-me desesperada, talvez porque o banheiro seja o meu lugar mais transparente. Meu bem, eu prefiro ficar de quatro com espelhos em volta!

Nunca invada meu banheiro, pois quando a água cai no meu cabelo eu me sinto mais minha as gotículas de prazer e sabedoria se alojam ao meu corpo nu. Por isso eu peço: NUNCA INVADA O MEU BANHEIRO.

Parece egoísmo porque já me vi te fotografando no seu quarto que é nosso nos finais de semana e sei que gosta da intimidade explicita, mas o meu explicito e doce momento termina na porta do banheiro e esse será o cômodo que nos separa e quando eu abrir a porta espero que esteja me esperando com a toalha na mão, um cigarro e muito amor. Assim seremos: uma saudade movida por banheiros!

(quase uma história real, mas continua sendo um conto)

Puta Velha

2011-12-26T21:40:00.003-02:00

A casa com luz amarelada faz algum sentido nessa noite de segunda-feira, um pouco de cigarro vagabundo comprado no bar do seu Zé, alguns presentes de natal e um panetone mofado me fazem companhia – me diz: pra que amor se existe fruta cristalizada?

Em algum outro cômodo ouço gemidos e um folk tímido então fecho a porta com força e lágrimas nos olhos. FODA-SE, FODA-SE, FODA-SE. Minha cabeça gira com cada gemido da puta velha e chego a sentir algum tipo de tontura feito grávida.

Acendo mais um cigarro e vomito em cima da minha própria solidão. Solidão doce. Doce solidão. Ah, queria que essa casa explodisse com essa puta velha gemendo: SOCORRO; e eu? Iria gargalhar, porque eu gosto do estrago humano e do corpo cheirando e da pele derretendo.

No banheiro escuto um rock insano, talvez Sonic Youth, aí eu sorrio pra vida e esqueço toda essa ironia de morte. Bebo a água da torneira e afogo-me nos próprios pensamentos coloridos aqueles que têm cavalos com chifres e homens nus com os cabelos raspados.

Esqueço que é segunda e arranco a puta velha pela meia calça. FODA-SE, FODA-SE, FODA-SE. Agora quem manda nessa solidão sou eu; o som continua psicodélico: folk com rock insano, e então eu abro os presentes de natal – encontro o amor em forma pão de forma com requeijão – quadrado, cascudo e sensível.

Puta, agora quem geme sou eu!

Saudade e carne

2011-12-19T01:04:00.002-02:00

No domingo à tarde o cheiro de cigarro no meu vestido era explicito feito mordida no pescoço, nada mais justo que jogá-lo no balde amarelo da velha casa, mas alguma coisa era nostálgica demais pra simplesmente ser lavada como uma roupa normal – pensei em vesti-la no dia seguinte para que pudesse me lembrar dos risos de antigamente.

Sentara no vaso com certa sensação de idiotice por sentir saudades do cheiro, no entanto, fui a fundo e inalei a roupa feito cocaína; depois de cinco minutos cai no choro aquele que molha até o chão, sabe? Despi-me e com os olhos inchados olhei para o espelho, gritei e esperneei até ferir a mão. Pelo vitro acompanhei a chuva tímida e pedi a Deus para que tudo aquilo passasse.

O sangue agora era salgado por causa das lágrimas e nada mais fazia sentido, a única coisa que não mudara era o cheiro do cigarro que causava certa brisa. Não era triste e nem feliz, apenas existia uma dorzinha em algum lugar do corpo calejado de tanto álcool – talvez fosse o fígado.

A minha salvação seria encontrar o velho sábio da Praça da Sé, o considerado poeta das ruas abandonadas; só ele me entenderia, afinal ele era feito de saudade, carne e coração!

Sábado

2011-12-10T13:31:00.002-02:00

Meu coração vai sair pela boca.

A mãe que diz bom dia, o pai que abraça o filho, a tia chata que insiste em aparecer na sua casa sem avisar, o café que quase esfria e já são quase meio dia – almoço? Não, quero que o dia passe devagar.

Estou com a mania de rimar o dia com a noite e a madrugada com amor!

Enjôo

2011-11-30T16:16:00.004-02:00

Hoje bateu um enjôo e eu quase vomitei o coração no prato de comida, engoli a seco e mastiguei novamente pra dentro. Incomoda-me todo esse sistema, todo esse seu “eu” observador que nada faz – até quando?

Toda essa sua coragem foi cravada com uma espada, terei eu que puxá-la para perto de mim? Se for pra ser assim então chegue mais perto, pois já coloquei as minhas luvas de herói. Cuspo o medo no piso frio daquela casa abandonada da rua quinze, lembra, a gente se amava perto da janela de vidro quebrado.

Engraçado que depois daquele dia omitimos o que foi bonito, o amor quase infantil virou vagabundo e perdido no espaço pra quem quisesse pegar. Eu senti e vivi pelas mãos de outra pessoa e fez algum sentido naqueles dois meses – amor livre; um controle de vídeo game nas mãos e a fita era da própria vida, sim, eu joguei aquele nintendo velho que você deixou em casa.

E agora cá estou recitando versos insanos pedindo pra você me olhar do jeito que era antes e até mesmo tentar outro beijo e outro abraço e outra noite, eu quero arrancar o teu medo com um dente de marfim.

Coma-me

2011-11-27T22:30:00.006-02:00

E o coração antes adormecido agora volta a bater, feito uma menina de quinze anos que se apaixona todos os dias – confesso, que há um certo receio, mas se tem que bater que arrebente a porta do medo e sangre todo amor guardado.

Cansei um pouco do sexo livre demais, ou melhor, do sexo que deixa o amor de lado - que come peito e escarra coração. Ando querendo um filme cult no meio da tarde de algum domingo treze, quero que você vá embora logo depois, mas me beije na testa.

Esbarro na falsa liberdade e até que eu gosto de toda essa ilusão de ser de todo mundo, você também pode ser de todo mundo – se quiser –, mas me coma pelo coração e sinta meu sangue em sua boca, nesse dia eu quero transbordar de amor, – noutro: seja o que o céu quiser!

Agonia

2011-11-18T16:14:00.003-02:00

(Eu, por Chico)

E a angustia é tão grande que sangro pelos dentes a alma já está falida de tanto rancor, aos poucos sobra um traço fino do amor que havia guardado pra qualquer pessoa da estrada. O asfalto continua quente, talvez você volte ou venha outro em seu lugar com a mesma voracidade. F-O-M-E.

Engulo o próprio veneno. Crava na goela. Pequenino desconforto pra quem estava comendo açúcar aos montes e agora sente a picada da cobra na língua – psicodélico, ou não – vejo cores flutuando no meu quarto surrado e anjos demoníacos.

Tremo de agonia, desespero e espero sua volta debaixo do lençol manchado de tinta de caneta. Tudo aqui é sujo, a alma é varrida e a poeira é colocada pra debaixo dos cabelos, o traço que era fino agora é poça, há mais amor.

Afio a tesoura enferrujada e mato-me pela boca...

Almodóvar me salve com as tuas cores que nos meus dentes só existe o vermelho da negação! – R-A-S-G-O.

Clarice

2011-11-12T01:10:00.003-02:00

Gostaria que meu nome fosse Clarice e que eu não tivesse nenhum fio de cabelo na cabeça, apenas ideias. Queria um amor meio solto de mim, mais grudado ao meu corpo nos finais de semana, nas feiras seriamos amigos e amantes em algum feriado.

Parto pra cama com insônia e uma xícara de café para ser irônica, lá fora a chuva cai gostoso com cheiro de terra molhada e aqui dentro tem um blues pra acompanhar. Acendo o cigarro e poetizo alguma besteira que me faz rir durante cinco minutos e pronto – o ponto final de todo R E começo.

Eu espero debaixo do lençol branco o tal moreno de cabelo enroladinho chegar, e a gente tem intenção de se amar porque é quase feriado. A nossa química é menos complicada que tudo aquilo que explicam na escola e mais intenso que qualquer stripteaser de cinco reais - porque demora tanto, benzinho?

A chuva aumenta e o cigarro acaba e você não chega nunca com os cachos molhados. Desligo o blues e me dou o nome de Clarice, arranco os cabelos de tanto desespero e as ideias florescem rapidamente - de tanto esperar corri atrás de você pelo terreno baldio nada senti a não ser que nesse amor solto você se enganara com as feiras, porque era quase quinze de novembro, dia de se amar.

Fusca Laranja

2011-11-08T16:43:00.003-02:00

Eu andei pensando sobre as coisas boas da semana e das não tão boas do final de semana. Sorri mesmo sem querer e peguei o vinil blonde on blonde que tu me deste no verão passado embrulhado num jornal da semana, acendi meu cigarro sabor cereja mofada e nostalgiei aquele folk.

Lembrei dos dias em que passeamos com o seu fusca laranja e você cantava lindamente com aquele sotaque meio carregado Just Like A Woman. Eu ficava vermelha de alguma vergonha explicita e você acarinhava meus olhos. Era uma sexta-feira 13 e além das maçãs do rosto vermelho eu tinha algum medo escondido no lado esquerdo do peito.

Quando no relógio marcou cinco horas já estávamos na curva fechada rindo feito bobos desajeitados procurando alguma liberdade infeliz, o camisão desprendera de um botão que estivera pendurado por uma linha podre e agora o peito tomara ar pela curva inteira. Minha vermelidão aumentara quando a sua mão pôde tocar os lábios meus, abri a janela para sentir o vento e a cinco centímetros de distancia seu sorriso mudara de intenção e o sotaque cada vez mais carregado no verso que dizia you make love just like a woman, yes, you do then you ache just like a woman!

Sofá

2011-10-31T11:41:00.003-02:00

(ao som de Beth Hart)

Estava completamente nua no sofá da sala, aquele preto de couro que acabara de comprar, no seu apartamento só havia aquele móvel e uma mesa com uma cadeira para alimentações básicas do dia a dia.

Acendera seu cigarro e sorrira para a janela daquela sala vazia, ouvia o eco dos seus próprios pensamentos insanos e da risada macabra que dera em seguida. Engraçado imaginar que ele estivera ali na noite passada, compartilhando uma xícara de café e algumas ironias do sábado com sorrisinhos maliciosos.

O que era solto no tempo agora fazia algum sentido e não havia motivo pra se desprender da realidade, como diria aquela frase que lera na padaria: “do outro lado, onde com os olhos abertos ela vê com os olhos fechados e inteiramente nua, encostada ao ombro dele, que dorme inteiramente também, mas a vê-la dentro do sono”

Bicicleta

2011-10-27T17:25:00.005-02:00

Descontrolo-me com tantas bicicletas coloridas, vivo o que não pode ser escancaradamente contado, mas bem, você é meu amigo. Escrevo versos nas esquinas entre o chão e os pneus finos, fotografo o colorido de algumas casas amontoadas e a minha arte se fortifica no rosto do cara que fuma na calçada da minha vila.

Eu sou um pouco desse mundo, que por sinal me lembra amêndoa ou talvez amendoim, aqui tem uma cor de castanha, ao contrário de São Paulo que é meio nuvem carregada. Baby, a nostalgia daqui é feito caixa de lápis de cor, quase aquarela brasileira.

Saio cedo de magrela pelas ruas estreitas, beijo o ar e faço charme para o cara da calçada. Aqui tem gosto de cereja, meu coração vibra só de olhar para as pessoas comuns dessa cidade.

Gosto das feiras porque escrevo versos - nos finais delas eu faço amor!

Gato

2011-10-24T13:19:00.003-02:00

(foto Claudia Bär)

Espreguiço-me no lençol branco num domingo de sol, minhas unhas que agora são bege toca no gato peludo que de tanto sono dorme na mesma cama que eu. Sinto uma leveza e uma vontade de ser abraçada pela brisa verde dos pensamentos mundanos dessa cidade interiorana.

Difícil mesmo é levantar e fazer um gole de café, pois se tivesse mais um alguém seriam dois goles, talvez três, dependeria da sede de insônia. Iríamos conversar sobre os nossos sonhos da noite passada e até mesmo como o gato preguiçoso atrapalhou a química entre o nosso corpo, mas nesse caso, só me restara um papo com a xícara de porcelana que a mamãe me deu.

Coloco uma música da Tulipa Ruiz e danço sem jeito na sala, as minhas sardas saltam de alegria e remexem o que estava adormecido dentro do peito. Contudo aquela xícara ainda suplica saudade de um alguém que nunca tive para alguns goles – chega logo, toca a campainha e tira essa blusa de crochê do meu corpo – quase o dia todo na espera e nada, volto a dormir no lençol branco com o gato preguiçoso.

Explodir

2011-10-19T09:35:00.004-02:00

Eu dou risada no meio da noite, talvez seja alguma graça divina do nosso amor, sinceramente eu não tenho certeza só sei que meu coração acelera e expulsa esse riso de esquizofrenia. Você encosta teu rosto no meu tentando me fazer gemer em vez de rir, mas porque eu acho tão engraçado?

Nesses dias em que a gente fica na cama bebendo perfume e fumando, o nosso amor se torna gozo da divindade espalhando afeto pelo quarto mofado. No banho do meio da tarde vem poesias na minha cabeça entre corpos nus, sabonetes e pêlos, o vidro fica embaçado assim como os meus pensamentos, no entanto ainda sai um verso desajeitado.

Enrolo-me na toalha encardida e canto alguma música do Cazuza, você me devolve um sorriso maroto de quem quer devorar o mundo e eu não faço questão de impedir. Começa com nosso carinho mastigando cada canto, o riso se prende e o gemido de quem ama a vida - sai - me perco entre seus cachos castanhos e seu olhar que brilha no vai e vem da vida louca.

A noite chega e temos que dormir, mas eu tenho medo do escuro e de você me abandonar. Encho-me dessa porra toda para saciar a dor precipitada. Adormeço - meu menino vamos morrer de overdose, vem me amar antes que tudo isso exploda!

Ecos da Alma

2011-10-08T17:17:00.003-03:00

(ao som de "Echoes" Pink Floyd)

Bato a cabeça na quina e as minhas idéias loucas agora sangram, se proliferam no ar – as abelhas gostam das minhas idéias, sabia? Acho que são viciadas em alguma droga ou veneno, elas voam e fazem zum zum no canto da sala enquanto eu sangro e choro.

Eu escuto bem de longe aquele som de guitarra que arrepia a alma. Os pêlos do braço esquerdo dançam conforme a música e meus olhos se fecham – é Pink Floyd, baby? Aumente o som quero dançar com uma taça de vinho na mão.

Minha cabeça ainda dói e o sangue pouco estancara, mas eu quero dançar com as abelhas. A loucura me consome e percebo que algo desprendera da minha cachola – ó, não – eis que meu cabelo cai no chão, estou me despedaçando.

Meu desejo é delirar nessa chuva linda que cai agora com aquela blusa branca podre e deitar na calçada da minha casa amarela. Baby, estamos num campo minado por dinheiro e antes que toda essa merda exploda quero te ouvir tocar, como nos velhos tempos. Que as notas musicais entrem no meu peito explodindo meu coração. Não quero morrer em silêncio.

- Aumente o som, quero dançar!

Pérola

2011-10-04T15:40:00.005-03:00

E lá estava ela andando pela rua com seu colar de pérola falsificado numa terça-feira de sol apino, escrevia versos em papel de pão que o diabo por vez, amassou – fazia do ódio amor para si mesmo. Cantarolava alguma música do Bert Sommer e sorria para as pessoas esquecidas que moravam debaixo da ponte.

Às vezes enroscava as tais pérolas no pescoço de algum vagabundo, a fim de matar a carência precoce, mas chorava no final de semana com as putas cults do apartamento amarelo. Nos dias de sangramento da alma ficava confinada em seu quarto que cheirava a mofo, no entanto as lembranças eram mais importantes do que qualquer limpeza e isso não fazia muita diferença, afinal seu organismo era mais sujo que tudo aquilo.

O aborto do cérebro veio no terceiro mês, não agüentava mais tanto acumulo de esperma sem amor em teu ventre, seus gemidos agora eram de dor. Naquele quarto insano. O surto final veio quando o colar de pérola cansou de esperar enforcando a própria dona, as putas cults preferiram deixar o LP do Bert Sommer tocando e ele repetira eternamente “can't you see you don't know where to go, oh, oh”

Caio, janela

2011-09-30T08:53:00.000-03:00

O vento tem um caso sério com os cabelos da morena que passa debaixo da minha janela, fico ali admirando o tal amor e ódio carregado nas madeixas preto breu. Pego meu copo de whisky vencido pra fazer uma pose, ela sorri de desespero e eu me encho de desejo.

Quisera me jogar por janela abaixo pra pegar o meu amor, mas ainda não tenho coragem de cometer esse suicídio amoroso. Bebo então essa podridão liquida pra tentar esquecer que sou um frouxo apaixonado pela morena da janela, eu poderia ter escolhido a Maricota da padaria que vive me dando mole, no entanto, eu gosto do mistério daquela que passa ali embaixo.

Acendo um cigarro vagabundo pra acalmar a ansiedade, a fumaça passa por entre os raios de sol e do outro lado da rua uma puta insiste em cantar Chico Buarque pra disfarçar seu capitalismo carnal. Esse mundo se engana e eu vou junto com ele, pro fundo do poço da paixão.

Subo na janela e meu all star branco cai do lado da moreninha – onde você estava com a cabeça, Caio? Porra! – a morena se assusta e olha pra cima e estou ali feito um macaco com a meia do frajola exposta, ela pergunta se estou bem e eu apenas balanço a cabeça dizendo que sim.

Ela mais uma vez vai embora pela rua florida, mais uma vez eu não sei o nome dela, mais uma vez só sobra o doce do perfume da moreninha que pela primeira vez olhou pra mim.

Outubro

2011-09-27T17:31:00.004-03:00

(Foto: Bob Dylan and Joan Baez)

Eu te esperava ali no parque perto da estação do metrô, junto comigo havia um bocado de saudade e um violão velho esperando o teu amor. Você é capaz de censurar meu vestido de renda florido com os olhos enquanto canta e molha os meus lábios em alguma pausa. Gosto dos teus dedos em meu rosto fazendo carinho – chega logo, meu bem!

O gramado já está amarelado de tanto esperar, os pêlos do braço arrepiam com o abraço do vento cansado. Ouço ao fundo uma moça cantar em francês, mas eu queria os teus cabelos descontrolados naquele rock brega que não me canso de ouvir. Vou-me embora com a sensação de desprezo, no entanto, no meu coração permanece a calmaria das lembranças – “espere outubro chegar”, dizia a chuva antes de me expulsar com o teu choro!

Olhos Azuis

2011-09-25T23:48:00.003-03:00

Já era tarde quando ela resolveu escutar aquele velho vinil, sentou-se na sala escura e acendeu o cigarro. Em cada tragada uma lágrima de desgosto descia, seu rosto foi ficando ácido e seu coração pedra, já não existia sentimento nos olhos azuis da bela moça.

Uma tossida de leve, talvez fosse o pulmão cansado de tanto viver, reconhecia como o grito de socorro antes do ultimo bombardeio. Algumas cinzas caíram na sua perna queimando levemente, os olhos ardiam e a fraqueza era mais forte que a esperança.

O vinil engasgara na terceira música, deitara levemente no sofá e tentara rasgar sua blusa preta para libertar o peito daquele vício, soluçava feito bebê – havia conseguido? Não! Seu corpo começou a tremer e seu nariz a sangrar, sua mão congelara até ficar roxa.

O suor grudara a franja preta na testa, o cigarro caíra no chão queimando o tapete vermelho. O pulmão finalmente descansara, no entanto, os olhos azuis continuaram a brilhar três vezes mais!

Quintal

2011-09-21T13:34:00.003-03:00

E hoje a chuva ousou molhar o meu quintal, encharcou as pitangueiras e o alecrim da dona Maria, minha vizinha do lado direito. A chuva estava calma e doce, feito mel que fica no fundo do pote fazendo graça antes de cair, sabe?

Uma coisa que eu reparei é que as pitangas de hoje não são as mesmas de ontem, não pelo fato de estarem molhadas pela água de São Pedro, mas por terem amadurecido ao instável da vida.

Do quintal só sobraram as marcas dos pingos. Pequeninos. No fundo da casa do lado direito dona Maria chorava pelo alecrim, nada restara do pobre “crim”. Eu, por vez, me contentava em escrever essas coisas todas da chuva.

Setembro

2011-09-19T15:48:00.004-03:00

O mês de setembro está quase no fim e continuamos aqui injuriados com o processo de mudança da própria vida, da rotina que agora vive no teto. Ficamos aqui parados por dias escutando aquela gravação francesa de uma história pouco encantadora – pra quê?

Não temos cores de Frida Kahlo na nossa casa, a pia da cozinha caiu de tanta mágoa e nosso banheiro está entupido de estupidez. Somos frouxos e apegados ao veneno carnal dessa cama depressiva.

A janela está quebrada daquela ultima briga, lembra? O sol às vezes bate e queima a pele branca. Fere. Dissolve com o vento das tempestades imaginárias - me sinto louca, você é louco?!

Levante-se, menino! Corra entre o pomar da vizinha Margarida, cantarei bem baixinho uma música pra te animar, viveremos o psicodélico de uma tarde e nosso teto será um pouco Magritte também - já não suporto esse colchão barato que afunda e distorce os meus pensamentos!

Sofá da sala

2011-09-14T16:30:00.005-03:00

(ao som de Cat Power e um céu cinza)

Chove nessa casa, igual aquela quinta-feira em que éramos dois e hoje sou uma nessa cozinha velha, da nossa união só restaram algumas xícaras sujas pelo café e os talheres daquele ultimo jantar, no qual nos amamos profundamente.

Você foi embora num dia de sol e eu fiquei aqui chorando como se o dia estivesse nublado, o telhado da minha casa quase sua caiu, e eu uso um balde para conter as goteiras daquela ferida que a estrutura não conseguiu estancar.

Os meus dedos estão cheirando a café e isso me faz lembrar da marca do seu abandono ao som daquela música que eu tento esquecer. Às vezes vou ao bar da esquina e bebo umas tequilas, beijo uns caras e trepo a meia luz, mas meu coração ainda bate por você e grita pelo seu nome.

Apodreço no canto da cozinha escutando um tipo de rock velho, por vez no sofá da sala com alguns cigarros dos meus casos, suas roupas ainda estão espalhadas pelo chão e eu não faço questão de junta-las, afinal não me vesti desde que você foi embora, pois gosto do seu amor grudado em meu corpo e nos meus dedos – agora cafeínados!

Poesia musicada

2011-09-12T15:25:00.007-03:00

Minha poesia é musicada pelos assobios da moçada na praça, interior da casca do ovo com asfalto e grama, árvores de fruta e algumas de flores também. É benzinho, vem me amar nesse interior distante da cidade grande, vamos nos agarrar atrás da cerejeira.

Vou cantarolar alguma música do Chico Buarque no seu ouvido e as crianças vão sorrir de fundo, o dia estará perfeito com sol brilhando. A cuca rachará de tanto calor e iremos tomar banho no rio – minha poesia começa a ser musicada pelos pulos dos peixes e pelo doce da sua boca, benzinho!

Aqui no interior do meu coração arde o sangue, meio doce outro meio salgado – quase agridoce – às vezes apimentado. Arde quando a minha poesia começa a ser musicada pelo nosso amor distante.

- Vem logo benzinho, que a rede balança com o vento da saudade!

Achado perdido

2011-09-10T23:50:00.007-03:00

(ao som de Bob Dylan | Abandoned Love)

Eu sou um achado novo e estranho, um achado com o coração inchado - assopro, assopro e me encho de ar - sou o achado mais perdido do mundo, no entanto me encontro em algumas feiras nos bares vagabundos da cidade vermelha.

Cuidado, sou achado daquele que não se acha nada! Saio por ai tentando me encontrar na papelada da máquina de escrever, por hora me encontro naquele vinil velho. Bebo a porção dos encontros e durmo - perco o relógio - 9h e eu continuo sendo um achado.

Acho que me encontrei no espelho quebrado da sala de estar, na verdade eu estava enganado - sou um achado morto e enterrado na gaveta do criado-mudo.

Rapaz

2011-09-07T18:40:00.005-03:00

Atira no meu peito, rapaz!

Atira esse ódio, atira esse amor que você carrega preso nesse olhar sereno - Atento - Atira logo, que eu quero morrer ao som do teu rock and roll. Dentro dessa máquina acelera uma vida inteira, quase 21 anos de toda graça.

Atira uma pedra nesse olho que já não enxerga quase nada. Atira logo, rapaz! Atira esse desejo de ser sobre mim e seremos nós dois nesse mundo em que todos são um. Eu já não quero perder tempo nessa merda toda que eles chamam de correria.

O alvo nada espera, por mais que sempre mantenha parado - Atira logo, rapaz - quero sorrir sangue pelo peito!

Caio, intenso

2011-09-02T13:16:00.002-03:00

Intensidade combina com as feiras da vida, principalmente no mês de setembro. Nada especial com o nove do ano e muito menos com a sexta-feira, porque também pode ser intenso nos finais de semana e até mesmo nos feriados medíocres que o povo tem mania de inventar.

Joga-se uma taça de vinho pela janela, gargalha o próprio veneno nos lábios de mel. Intenso é o olhar da morena que passa com o seu vestido florido na janela – seria quinta-feira oito? Esquece o calendário que já não importa mais, a não ser o mês de setembro que traz consigo todo esse vento gelado.

Intensidade combina com os cafés das quatro da manhã ou com o pão que o diabo amassou em algum dia da semana. Cospe o próprio gozo na intensidade, sussurra a própria mentira no ar – leva.

Intenso mesmo é a moreninha que passa na minha janela com seu rebolado entre as flores do vestido maroto, digo a mim mesmo – calma Caio escuta tua música francesa e enfia esse cigarro na boca, fuma a tua própria intensidade que o amor te envolve!

Cama vazia

2011-08-31T14:39:00.003-03:00

Ela adorava o jeito que ele enrolava o seu próprio cigarro, sorria para os cantos da parede branca, era um sorriso de loucura misturado com desamor. Ele gostava dela, não só nas horas de prazer, mas também no café da manhã quando ela pegava as amoras frescas no quintal e as deixava cair na roupa. A mancha que ali ficara era de amor – nada mais, nada menos.

Ela gostava da fumaça que ele soltava no rosto dela, às vezes tentava pegar o cigarro com os pés, no entanto sempre queimava algum caminho. Ele ria das piadas sem graça dela, do cabelo bagunçado e dos cachos desfeitos pelo sono que sempre acordava pra lhe fazer carinho.

A sintonia era feita através dos próprios defeitos que pelo tempo era transformado em charme, chamego e atração. O encanto descansava quando o relógio marcava 10h, ele e ela seguiam em diferentes direções. Ela pela rua do desespero e ele pela rua da calmaria, ambos se encontrariam as 18h e se amariam até o sol nascer!

Manhãs de segunda

2011-08-29T09:35:00.003-03:00

(ao som de Bob Dylan)

Em algumas manhãs de segunda as folhas de caderno mancham mais rápido pelo café da xícara quebrada, precisa-se de algo mais forte para enfrentar a realidade. Volta-se ao ponto de partida.

Quero rum, conhaque, um cobertor que aqueça mais do que meus ossos. Aqui dentro o liquido vermelho é bombardeado. Vomito amor até pelos ouvidos, na pia. Um soco no estômago e tudo vai por água abaixo, mergulho a cabeça na banheira retrô de uma casa qualquer. Afogo a alma.

As folhas amarelam e o sangue escorre – meu bem!

Coffee?

2011-08-20T17:27:00.002-03:00

"Não solta da minha mão"

Cigarros, som de guitarra e cheiro de bebida. O sábado fizera algum sentido pra Anita após acordar e sorrir para Caio, ele por sua vez com roupas estranhas, digamos a de sempre, sorrira de volta feito um louco. Triste e feliz. Ao fundo Jimi Hendrix se misturava com os miados do gato do vizinho.

Manhã psicodélica e com alguma ressaca da água de torneira que ainda pingara. Caio sentara ao lado de Anita e conversara com o olhar. Isso já bastava, pois os dois tinham uma ligação tão grande que o silencio falava por si só. Entre silêncios algum sussurro no canto do ouvido, feito injeção de calmaria.

No relógio marcava 10h e Caio saira sem dar ao menos explicação, somente um beijo na testa e um afago nos cabelos bagunçados de Anita. Ela, por sua vez, voltara ao quarto e percebera que no travesseiro havia uma escrita – coffee?

Seu coração agora era maior, afinal o amor soma!

(Às 11h ele voltou com duas xícaras de café e um pedaço de torta, sim, o amor também divide!)

Vintage

2011-08-14T21:43:00.002-03:00

Era feriado quando o coração dela sangrou de tanta saudade daquele som e daquelas roupas bizarras. Também de algumas caretas, o intuito era deixar o cômico ainda mais cômico. Ria quando se lembrava e chorava quando percebia que não poderia ter.

Abriu a terceira garrafa de vinho, tomara aos poucos acompanhada de uma música psicodélica do rádio vintage da sua mãe. Cortara o dedo de embriaguez e paixão – oh, baby apareça – mais nada aconteceu. Chorou.

As lágrimas secaram em seu rosto pálido, adormecera no tapete de leão com a taça na mão e algumas gotas de vinho misturado ao sangue.

6 horas. Acordou com a boca borrada de batom com o ultimo beijo dele, o vintage ainda ligado e mais vermelho que nunca – Bob Dylan fazia algum sentindo naquela manhã!

Manhãs descabeladas

2011-08-09T12:48:00.002-03:00

Gostava de acordar em meio às cobertas encardidas de amor, abria os olhos devagar para não assustar os sonhos quase reais, ele esperava as pupilas dela saltar. As 9h saia um som de violão e o cheiro do café moído na hora, entre cabeças descabeladas o beijo esperado de bom dia sem ligar para o acido matinal da boca.

Olhava pela janela para sentir o nublado dos dias e ele fumava às 10h para não perder o costume tabagista melancólico. Recitava poemas de autores desconhecidos entre uma tragada e outra, ela sorria em cada verso porque sabia que ele os fazia.

O café derramara no tapete as 11h30, depois de um passo cômico de sedução ao som de Adele, abotoara a camisa branca dele em seu corpo e fora trabalhar. A manhã de todos os dias havia acabado com a chegada do sol.

Epifania

2011-07-31T19:36:00.003-03:00

Sentada na tampa do vaso sanitário parecia tão insana quanto o próprio banheiro sujo. Jogou os cabelos pra frente do rosto e assoprou. Sorriu, gargalhou e vomitou a própria alegria falsa. O telefone não tocara há duas semanas, sua depressão estava cada vez mais chorosa, agora eram dois comprimidos: desamor e sem dor – o importante era não sentir mais nada.

Fechou os olhos e tentou sonhar, antes de desistir. Lembrou do quanto gostava do nariz do Bob Dylan, o quanto se apaixonara por um guitarrista em um festival qualquer da década de 80 e que os sonhos verdadeiros podem ser comparados com uma pupila dilatada.

Levantou-se e abriu a tampa do vaso. Cuspiu ódio. Tirou o telefone do gancho e saiu de São Paulo – foi pra Paris.

Quarta-feira 27

2011-07-27T11:39:00.005-03:00

(para ler ouvindo Vinicius de Moraes)

Já não havia mais café na xícara quando Caio deu o ultimo suspiro, ao som de Vinicius de Moraes contemplou aquela tarde – quase noite – da quarta-feira 27. A cidade seguia sua rotina melancólica e vazia, as pessoas dali costumavam olhar primeiro as roupas e depois o coração.

Caio tinha açúcar no olhar, mais ora a vida era tão amarga. Perdida. Carente então, se encheu de si mesmo e da fumaça daquele cigarro barato comprado no bar da esquina. Ah! O bar da esquina o ultimo porre amoroso foi lá naquela espelunca, vomitara os seus causos na porta do banheiro e saíra chorando por ter derramado cerveja no vestido dela.

Tragou.

As lágrimas que agora descera não eram salgadas feito o mar, e sim doces feito os sonhos de padaria. Caio gostava da sua solidão, se completava de um jeito vazio e convincente. Não pensava no Outro – pra quê?

Jogou o cigarro ainda aceso na janela e viu queimar a porra da cortina vermelha – sangrou na desgraça alheia!

Isabela

2011-07-16T20:17:00.003-03:00

Isabela não conseguia criar raiz em lugar nenhum, a não ser no coração, lá havia muita coisa plantada. Algumas já apodrecidas, outras ainda nascendo. O que mais queria era sair de lá, morar cada ano em uma cidade, conhecer quase todo mundo do mundo.

Desde pequena Isabela só se apegara aos próprios pensamentos, o aperto do coração sempre te visitava em momentos de solidão, achava que estivera mais feliz em outro lugar. Talvez uma casa nova a cada seis meses, ou mês que vem quem sabe.

Ela não era nem um pouco impulsiva, só às vezes, quando olhada os mesmos móveis na sala de estar. Chorava, fumava e dormia. A única coisa que amenizava toda dor no outro dia era o café feito na hora e a fumaça que a abraçara feito mãe. Assim Isabela ia vivendo, mudava sua vida em pensamentos e em dias ímpares se atrevia a pegar uma rua diferente – só pra ter a sensação de mudança!

(qualquer dia ela muda sem avisar)

Fumaça

2011-07-09T12:45:00.003-03:00

(Ao som de Duffy)

Caio acendera o segundo cigarro naquela sexta-feira. Tragou e chorou. Um choro tímido, por dentro que corroia a alma, não sabia ao certo o porquê de tanta dor, talvez estava com as emoções a flor da pele ou algum tipo de adrenalina depressiva.

Sorria e as lágrimas escorriam em seu peito enquanto a música tocava, não era triste e nem feliz. Era Caio - porque era tão difícil saber quem era o Caio? Perguntara a si mesmo, não havia nenhuma resposta só o silencio e a fumaça que bailava no ar.

Caiu – em desespero no sábado!

Anita, cabeça de nuvem

2011-07-05T11:12:00.002-03:00

"Dias nuvens ou seriam nublados?”

Anita gostava das nuvens, sendo elas doces ou amargas. Em algumas terças preferia as nuvens com vento e amargas, dava sensação de leveza, charme aos cabelos e nostalgia. Nas quartas, talvez, as nuvens mais calmas e doces, com um sol tímido que amarela a pele e faz o olhar brilhar.

Sua mãe contava que quando ousava chover era porque São Pedro estava muito triste, no entanto, ela amava a chuva e tentava acalmar o tal Pedro com alguma canção. Talvez realmente as nuvens fossem feitas de algodão, será?

Entre uma nuvem e outra havia algum olhar desconhecido, um flerte mais adiante, um bom dia triste ou feliz. Pra Anita as nuvens escondiam segredos, por isso que muitas pessoas viviam com a “cabeça nas nuvens”, quisera se pudesse viver com o corpo inteiro lá em cima.

Anita era do tipo de pessoa que se criava todos os dias.

Simples

2011-06-30T17:31:00.005-03:00

"Ela guardava as pontas do lápis de cor. colecionava desapontamentos".

Julho

2011-06-25T22:13:00.002-03:00

Caio estava certo que algumas coisas só aconteciam em julho e no seu calendário ainda era junho, não que esse tenha sido um mês ruim. No entanto, julho era especial pelo fato de nunca acontecer nada de extraordinário, nadinha, nem cócegas. Julho era tão neutro quanto café com leite.

Ainda era vinte cinco quando Caio resolveu adiantar o relógio, a ansiedade contaminava seu sangue, pensava em suicídio, mas se fosse pra morrer melhor esperar julho – porque não? Julho um mês frio, sem muitas recordações.

Acendera um cigarro. Não tragara. Queria queimar os dedos, estava em busca de marcas, dor, melancolia, queria o mês sete – julho quando chegarás?

Era quase vinte seis quando conseguiu queimar o dedo, caiu no choro. Era alegria com tristeza numa lágrima só. Porque queimara o dedo logo em junho e as marcas de julho? Deitara no sofá da sala como um desconsolado – Caio dormira até primeiro de julho.

Pensamentos soltos no travesseiro

2011-06-16T09:09:00.005-03:00

"Bom é deitar, ouvir música e bagunçar o próprio cabelo"

Anita, afogar-se adianta?

2011-05-21T17:02:00.006-03:00

(Foto Nátalin Guvea)

“Afogar-se no banho”

Uma hora e meia debaixo do chuveiro velho, Anita queria afogar-se, gritava por dentro. Dizem que todo suicida vai para o inferno, então ela queria qualquer coisa menos aquela vida, ouvia um som baixinho, calmo, às vezes nervoso. Sua consciência? Talvez, chorava no ré, sol. Chorava com graça.

Pensava na insanidade, do corte no pulso e no que não tinha coragem. Lavava o cabelo com vontade de arrancar o couro. Ria. O Shampoo acabara na segunda tentativa e o fracasso tomou conta do seu banho.

O desastre foi maior quando o sabonete caiu no chão, há coisa mais humilhante? Não tinha auto-controle. Anita não tinha nada, além de um corpo mole, covarde e frágil.

Sentada no chão frio, tampou o nariz. Suas bochechas incharam, o ar quase não tinha, o vermelho tomou conta. Lembrou-se da lista de coisas que ainda tinha que fazer, desistiu. Em vez de uma toalha precisava de um abraço e de um perdão. O medo corroía os seus ossos.

Fuga

2011-05-10T00:19:00.003-03:00

Da fuga a gente encontra o riso, o gozo.

Encontra-se, perder-se. Toda hora.

Oferece uma cerveja pra cativar, cala-se, beija o próprio eu e some.

Enfim... F-U-G-A!

(09/05/2011)

Porre Sincero II

2011-05-07T08:48:00.005-03:00

Depois do porre mais que sincero (parte II), você sente-se inútil a ponto de acordar e chorar por horas. Você observa as paredes, os quadros e se sente um estranho no mundo.

Na boca? Apenas o gosto amargo da bebida que um dia pareceu doce. Confesso que acordei mais sincera que nunca, porque as pessoas escondem a sinceridade? A gente se priva muito de quebrar a cara, com medo de cair em prantos - suporta. Por mais que de vontade de despir-se e jogar-se da janela no dia seguinte, morreria mais limpo, ou mais covarde.

A verdade é que eu acordei, nada mais que isso. Não sinto meu corpo, nem minha alma, nem todo amor que um dia achei que tinha. Queria um abraço do resto do mundo que me ignora - queria uma passagem de ida (somente) para as cavernas - agora me resta o café das ruas, algum cigarro velho no chão e um olhar perdido procurando se encontrar. Ou se perder de vez, assim pelo resto da vida!

(Melhor de todos!)

Melãocolia

2011-05-04T13:47:00.005-03:00

‎- Acabei de comer melão.

- Aqui não tem melão, só melancolia.

Porre Sincero

2011-05-01T20:10:00.004-03:00

(Ao som de Joss Stone)

– Mais uma dose, por favor!

Quero “sinceriar” essa noite, contar sobre meus casos de amor, meu ser complicado e sobre meus dias. Gritei!

No começo tudo pareceu uma brincadeira, isso até a terceira dose, o olhar já estava meio Capitu e o coração palpitando. Mais um gole e pronto, uma mistura de sons, vozes e presença.

Troca de mesa, banda por perto. Um Beatles ali, um Roberto Carlos acolá e a verdade foi pra fora – SOU POETA E SOFRO DE AMOR. Uma batida na mesa, feito truco. Revoltado. No fundo uma voz: há algum poeta que não sofra de amor?

O soluço começou quando eu me perdi no copo de cerveja, já não tinha mais certeza. Queria encontra, mais quem? A mim mesma? Não, essa eu já tinha encontrado no primeiro gole, no entanto ela estava tímida. Guardada.

Por ventura fechamos o bar, não concluímos nada – risos. Apenas que um porre sincero aquece os corações de quem sofre por amor, ou o espera muito por ele. Coragem!

"As mágoas usam bóias, nesse caso a gente vira a mesa. Ou o copo!"

(Depois Bar 30/04/2011)

Soul

2011-04-30T01:23:00.004-03:00

(Ao som de Etta James)

No meu quarto nada mais que um rádio velho e um coração “tuberculoso”, esse tosse mais que o pulmão doente e o estomago ferido de café. No fundo uma vontade de ser do mundo, de você e de mais ninguém. Sozinho.

Passo os meus dias curtindo a rotina e o tédio, feito fã desesperado. Na janela sinto a fumaça do cigarro vizinho o alivio para as demais ironias. Cabelo bagunçado, roupa rasgada; o ombro a mostra tentando conquistar o invisível. O tal do pudor platônico.

Os olhos se fecham e o coração para de tossir. Lentamente. Dessa insanidade só restou o clima de abajour e um soul antigo. ACORDE-ME!

Mês de abril

2011-04-20T14:02:00.003-03:00

(Ao som de The Beatles)

Todas as segundas Caio esperava alguma alegria. Abria a janela, acendia um cigarro e esperava. Despia-se porque gostava de sentir o vento entre as pernas brancas e finas.

Por ali sempre passavam as mesmas pessoas, uma vez ou outra um casal diferente ou algum solitário. Dona Gorete era uma dessas, só que vizinha do tipo fofoqueira que evitava ficar na calçada nas segundas, não suportava o atrevimento de Caio – como pode nu na janela? Fechava os olhos quando, por alguma obrigação tinha que sair. Caio, por sua vez ria e fumava mais que chaminé, sua risada era amiga da solidão.

Em dias de chuva ouvia Beatles com uma xícara de café morno. Gostava de sentir o quente somente no coração - nas pernas o vento batia, estremecia, sangrava os ossos e lagrimejava os olhos secos.

Do vazio, do riso e da fumaça se fez a companhia nas segundas e pelo resto do mês de abril.

Quadrilha (de hoje em dia)

2011-04-04T12:00:00.007-03:00

João amava Teresa que pegava Maria

que dava uns beijos no Raimundo que amava Joaquim que tinha um filho com a Lili

que não amava ninguém.

João foi para o Rio de Janeiro, Teresa para a Boate,

Raimundo morreu de bala perdida, Maria ficou pra titia,

Joaquim suicidou-se e Lili casou com Luan Santana

que não tinha entrado na história.

(era de Carlos Drummond de Andrade)

Engolir o coração

2011-03-28T10:03:00.005-03:00

Tudo é mais fácil engolir, menos o próprio coração.

O meu agora está quase saindo pela boca, anda preocupado, com medo e muito inseguro. Coisas que eu não tenho a menor vergonha de falar, pois todo mundo um dia já 'quase' perdeu o coração de tanta preocupação.

E entre tantas rimas eu já não sei se sou forte o bastante, talvez fosse mais fácil colocar um outro nome. Que tal Maria, Joana, Flávia e Fulana? Não, quero eu mesmo. Eu já tenho que fingir para o mundo inteiro, fingir que eu estou bem, fingir que eu não sinto cólica, fingir um sorriso, fingir que amo a segunda-feira - só para falar um Bom dia mais feliz.

O coração da gente é feito vômito, anseia dentro do peito até que o choro vem. Sim. Aquele choro de criança procurando consolo, mesmo que você já tenha mais de 18 anos.

Será que Drummond pensou nisso quando escreveu que a dor era inevitável, mais o sofrimento era opcional?

Desconfio que ele sempre soube engolir o coração. E eu?! Não sei se consigo.

Seu Manoel

2011-03-20T19:53:00.005-03:00

Seu Manoel era um homem diferente, nada com a sua idade porque já tinha 75 anos e aparentava ser velho igual aos outros, no entanto costumava desenhar em lâmpadas e trocar os papéis. Vivia na rotina da sua loucura, caia na solidão em meio a um bloco de carnaval. Sentia-se acompanhado comendo sucrilhos com leite.

Escrevia cartas pra um desconhecido e esperava sua resposta ansiosamente. Mudava o DDD do telefone e ligava para alguém de longe, contava sobre a sua vida e a pessoa do outro lado desligava no meio da conversa achando que era trote.

Para ele aquele negocio de chamego entre mulher e homem era marotice, às vezes ele procurava alguma senhora porque tinha seu lado maroto. Mais amor mesmo era ver seu cachorro abanar o rabo pedindo comida.

Seu Manoel gostava de alguma gandaia, aquela bossa no rádio e uma cerveja na hora do jogo de xadrez, pensar era a sua atividade favorita. Pensava na rainha, no cavalo e no que ia comer na janta, era sagrado as 19h sentava com seu prato e comia o arroz, junto com o feijão e farinha, é claro! Era assim todo dia, até que o Seu Manoel parou de pensar.

Quinta-feira

2011-03-03T08:45:00.005-03:00

Quinta-feira de chuva e drama

Hoje eu vi uma mulher com um guarda-chuva vermelho, senti vontade de sair do carro atravessar o trânsito e pegar aquele objeto pra mim, ou melhor ele poderia voar e parar na minha frente feito alma gêmea, sabe? Mais preferi vê que ele também combinava com a tonalidade de pele da tal moça suposta dona, vai saber e se ela não roubou, ficou de olho ou algo parecido, né?

O sinal abriu e eu sorri. Um sorriso meio tímido de quem acha que a vida é platônica demais pra ser verdade. Uma coisa é certa chove mais dentro da gente do que fora.

(tenho paixão por vermelho e ódio por suco de caju.)

Tédio

2011-03-01T10:43:00.001-03:00

(Ilustração de Luiza Pannunzio)

Tédio é dormir com os olhos abertos

Bocejar com a boca fechada

E escutar um eco

TÉDIO

Sobre a dor

2011-02-23T12:14:00.004-03:00

Às vezes a dor vem da boca do estômago!

Anita, cabeça vazia!

2011-02-04T21:53:00.004-02:00

(ilustração Luiza Pannunzio)

“O vazio é o eco dentro da gente cheio de meia coisa quase no fim”

A cabeça da Anita estava assim: EM BRANCO. Talvez algumas linhas, uns rascunhos, mais nada saía do vazio. Aquele vazio opaco e sem brilho – onde estavam as suas ideias? Talvez na cabeça de outra gente.

Queria o cheio de meia coisa do começo. Inteiro. Queria a linha por completo. Traço perfeito. Não sabia mais desenhar sol nem lua; não sabia mais nada além do vazio, do azul e do eco. Anita. Menina. Batia a cabeça na parede esperando que ela rachasse pra alguma coisa entrar, na quinta tentativa: sangrou, choramingou bem baixinho e concluiu que o vazio não era na cabeça e sim no coração!

Caio, sobre as coisas de dentro

2011-01-21T15:27:00.006-02:00

Caio não era triste nem alegre, apenas ele. Indiferente. Odiava as segundas, gostava do sábado às duas da tarde. Fumava trancado no seu quarto ao som de um blues qualquer, se enchia do seu próprio eu - até a fumaça devorar o tédio.

Todas as noites conversava com o criado-mudo procurando nele as soluções dos seus problemas, mais só escutava o eco das palavras. Do fim para o meio. Perdia a paciência e ia dormir, não se cobria porque era confortante sentir o vento nas pernas.

Caio fora abandonado pelo afeto e hoje vivera sozinho com seus móveis de segunda mão, seus relacionamentos duravam menos de meia hora, talvez um café de cinco minutos e algumas bolachinhas da tia Maria, que por sinal morrera no mês passado de desgosto. Colecionava desapontos já que perdera suas figurinhas na pré-escola.

Não gostava de perseguição já que sempre estivera perdido. Sozinho. Poderia parecer clichê, mas era a única coisa da qual tinha certeza. Caminhava na praça as quintas, tinha certo receio, medo de atrofiar-se no próprio egoísmo, no entanto era desconfortável aquela gente sorrindo, crianças gritando – não gostava da tal felicidade (dos outros).

Caio pintava o vidro da janela do banheiro para curar a sua frustração, comia jaca para ser mais sincero, engolia o choro por puro machismo. Aprisionava-se dentro do mofo. Ele era oco e nem o vazio aguentava tanto espaço. O coração então resolveu bater mais forte quando a mocinha da rua de cima passou - Caio vomitou amor!

Coragem 001 - Eu não me importaria

2011-01-12T20:00:00.006-02:00

(ao som de Janis Joplin)

Pegou um caderno com folhas amareladas e começou a escrever, sua coragem estava na ponta da velha caneta bic.

“Prezado,

(É eu poderia te chamar de querido, no entanto nossa vida anda cheia das formalidades.)

Olha, hoje é aquele dia em que eu me desligo de você feito ficha caída que te abandona no meio da conversa, não preciso te excluir das minhas redes sociais e nem apagar teu número do meu celular; afinal no natal as pessoas costumam ser falsas e você tem cara de quem gosta dessa paparicação.

Quando te conheci achei que ia ser pra sempre, um convívio meio longe e perto, mas com respeito, poema e cerveja; você se tornou um bicho estúpido e vagabundo que passa o dia inteiro na frente do computador falando de macho, como se a vida fosse somente ficar de quatro esperando alguém se encaixar (com ou sem lubrificante). Me diz, vale a pena? Quanto te pagam?

Sabe o que eu esperava? Que numa quarta-feira de chuva de qualquer mês você atendesse o telefone com um pouco de interesse, mas eu sei o quanto isso é difícil pra você; teu ego é tão ferido e indiferente que nos momentos de carência você se tranca no quarto e bate uma punheta achando que vai encontrar uma porra de você, e se frustra porque não se acha facilmente.

A verdade é que você sempre esteve perdido na sua mente pequena, burra fui eu que nesses anos todos me enchi das tuas lamurias, sempre te esperei e te compreendi a qualquer hora do dia. Pra que serve uma lista de amigos se eles fogem pra alguma balada alternativa com uma puta bêbada quando você mais precisa?

Não espero muita coisa de você, quase nada, afinal você não está preparado para esse tipo de afeto. Engula esse Marlboro até o seu pulmão furar de tanto desgosto e quando estiver em um hospital público magro, pálido e quase morrendo me liga, porque ao contrário de você eu sempre estive perto”.

Os: Por enquanto você ainda tem as estrelas, mas em breve estará velho e corcunda; na sua visão restará pés calejados e o vento frio da solidão.

Ela acabou a carta com as veias saltando dos pulsos, tomou um gole de café, olhou para o cigarro que havia comprado pra ele e fechou o caderno. Amanhã compraria selo e envelope, dessa vez não voltaria atrás.

Sea Of Love

2011-01-10T23:14:00.005-02:00

(Foto: Marina Hungria)

Para ler ao som de Cat Power

Número 10. Segunda-feira. dois mil e onze

Casa cheia e algum tipo de luz colorida

Poesia nas paredes e livros na estante

Jornal pra quem quiser

Barulho na telha

Caio Fernando de Abreu em alguma cabeça

Pessoas conversam e fumam

Som de bateria vindo de uma sala pequena

No relógio 22h

Pé na rua e um gostinho de liberdade

Já no centro da cidade, chuva forte não para

Tic tac - 22h30

Terminal do santo casamenteiro

Ônibus rumo a zona norte

Janela embaçada e um olhar perdido

Roupas e cabelos molhados

Cerveja no sangue

Alergia no nariz e alguma picada de inseto no pescoço

Cat Power no fone

Um livro na bolsa de luxo - falsificada

Pessoas com expressão de cansaço

Um bêbado ao fundo filosofando

Parada solicitada e tudo parece rodar

Pé no chão

Cada um pro seu lado

Sozinha

Chave virando

Casa perdida - Cheguei!

De tanto esperar

2011-01-05T08:56:00.007-02:00

Joana esperava o ônibus

Joana esperava as horas

Joana esperava um beijo

Joana esperava um filho

Joana esperava a fome

Joana esperava um abraço

Joana esperava a TV ligar

Joana esperava ganhar em algum jogo de azar

Joana esperava uma carta

Joana esperava um milagre

Joana esperava o sol

Joana esperava sua música tocar no rádio

Joana esperava o fim do mundo

Joana esperava o desapego

Joana esperava um emprego

Joana esperava de todos (e de tudo)

E de tanto esperar se cansou - foi viver!

Um post-it até sexta-feira.

2011-01-03T21:24:00.006-02:00

03 de janeiro de 2011

(primeira segunda-feira do ano)

Dois mil e onze

2010-12-30T19:46:00.007-02:00

Um ano depois

2010-12-28T21:44:00.003-02:00

Um ano de trabalho. (e daí?)

Meu pai nunca mais nos visitou. (acho que ele não sente nossa falta)

Bernardo ainda me ama, apesar da nossa ultima briga, joguei um balde de água nele. Mas. Isso foi porque ele puxara meu cabelo e ainda me fez cair da bicicleta, coisa boba. (faz uma semana que não nos falamos, será que me ama mesmo?)

Vitória agora namora o padeiro ele realmente era solteiro, o engraçado que o namoro deles já rendeu uma bela rosca doce em forma de coração, que por sinal estava bem gostosa.

Minha mãe continua fazendo Waffes, não mais de madrugada; sinceramente ando muito cansada por causa do trabalho. No entanto sinto saudades, isso chega a doer lá no fundo; não era só um waffer de madrugada e sim o melhor momento com a minha mãe – já que meu pai nos abandonara.

Os: Sei que te abandonei, vou arrumar mais tempo para escrever. PROMETO!

(Lavínia - 29/02/2001)

Leia as postagens anteriores "O diário de Lavínia"

(sim ela voltou!)

Encontra-me

2010-12-27T22:14:00.005-02:00

- Me sinto uma folha de papel em branco.

- Ué, desenhe nessa folha então.

- Não é assim tão fácil vou precisar de outra folha, essa não serve mais.

- E o que está esperando, compre outra folha.

- Como pode, né?

- Como pode o que?

- Um pedaço de papel ser tão importante, no mesmo só há uma foto, algumas curvas do seu dedo e uns números fora de sequência.

- Calma, pra tudo tem solução, é só pegar mais uma folha e começar tudo de novo; e outra as curvas do seu dedo continuam as mesmas.

- Eu sei, só de ter perdido as curvas antigas me sinto em uma crise existencial.

- Não é pra tanto.

- É sim, saio na rua e parece que as pessoas me olham torto.

- Você está impressionada.

- Não estou.

- Não? E qual seria a palavra certa?

- Talvez "Perdidinha da Silva".

Depois.do.natal

2010-12-26T13:19:00.005-02:00

26.dezembro.2010.janela aberta.depois do almoço.um beijo de mãe.marcelo camelo em alguma vitrola.já não era mais natal quando o mundo caiu em prantos.uma e trinta.passou a tristeza do mundo.alegria.

Anita, então é natal!

2010-12-24T12:49:00.005-02:00

"Então é natal"

Anita não gostava do dia 24 de dezembro e muito menos do dia 25, não gostava dos quilos que engordava por causa do peru, da farofa e da rabanada. Ah, e do panetone; esse estava engordando desde novembro. Tinha preguiça de montar a árvore de natal e os pisca-pisca lhe davam sono, por isso sua casa não era enfeitada.

O que mais incomodava Anita não era esse clima de festa, pois de festa ela até gostava; era a tal da "falsidade". Fulano passava o ano inteiro sem falar com ela, bastava chegar o natal e "somos amigos novamente?!" - Não! - Ela não guardava mágoa de ninguém, por mais que falassem que seu coração era duro que nem uma pedra só achava que o natal não era o momento certo de se arrepender - por que ninguém se arrepende depois do carnaval?!

No entanto, ela guardava suas crenças: tinha 3 versões de "merry christmas" no seu celular e uma delas cantada pela Celine Dion, ficava emocionada quando escutava "jingles bells" e já tinha em mente tudo que ia desejar aos seus amigos quando o relógio marcasse meia noite.

Anita, não tinha mágoas nem rancor, só não gostava do natal - e outra ela sempre achou que Papai Noel era o velho do saco disfarçado de bom velhinho.

Anita, no bueiro das maravilhas!

2010-12-19T20:40:00.009-02:00

"Ahhhhhhhhhhh..."

Anita vivia no mundo da lua minguante, um pouco Alice – sonhava em cair num buraco, mas até agora só havia encontrado bueiros de uma cidade podre, talvez suas amizades fossem resumidas em: uma barata com sotaque nordestino e um rato sorridente, porque nem Alice era para ter a companhia do Chapeleiro Maluco.

Em alguma parte do seu sonho queria o chá das cinco e um guarda-chuva vermelho, mas nada feito a anta nordestina- digo, a barata nordestina só tinha lodo para oferecer. Tentou conversar com o tal rato sorridente, no entanto ele era simpático o bastante para permanecer calado.

Anita teve uma crise de choro que inundou o bueiro. A barata, por sua vez tentava conte-las, o rato sempre sorrindo; agora fazendo malabares, mas nada parava Anita. Mesmo no mundo da lua, ou até mesmo no fundo do poço; queria algo chamado: amor – Nada feito, nada resolvido, e tudo foi por água abaixo.

Fechou os olhos e desejou que aquilo passasse. Fechou tão fundo que viajou da lua para dentro de si – descobriu-se.

Retalhos.

2010-12-18T18:01:00.006-02:00

- Manhê, preciso de uma ajuda!

- A mãe não pode agora.

- Mais eu preciso.

- O que foi?

- Minha boneca precisa de uma reforma, o olho dela caiu, o vestido está rasgado e a sapatilha furada.

- É mais fácil jogar ela fora e comprar uma nova.

- Não! Eu quero essa.

- Tudo bem, pega a minha caixa de costura ali em cima da mesa.

- Ok.

A menina trouxe com todo cuidado a caixinha de costura.

- Manhê.

- Oi querida.

- Seria bom se pudéssemos consertar nossos erros e acabar com nossas dores costurando-as,né?

- Você anda lendo muito livro.

- Isso eu não li em livro nenhum, é que um dia você disse que estava de coração partido, imaginei se pegássemos uma linha vermelha e uma agulha poderíamos juntar as duas partes, assim ele voltaria a ser um só.

- O que foi mãe, porque choras?

- Porque esse amor que deixa a gente com o coração partido ainda vai fazer parte de você, todo mundo passa por isso.

- Posso te pedir uma coisa então?

- Sim.

- Me dá sua caixinha de costura?

- Pra que? Vai virar costureira?

- Talvez, quando eu chegar na fase do coração partido eu o costuro, se der certo vou abrir uma lojinha, já tenho até um nome.

- E qual vai ser o nome?

- Corações retalhados, o que acha?

- Achei lindo!

A mãe terminou a reforma na boneca e a entregou para sua filha.

- Quem dera poder reparar os sentimentos com linha e agulha, todo mundo teria uma caixinha de costura em caixa.

- Mãe, a vida é como uma colcha de retalhos, e quando esse retalho rasga significa que a linha era de má qualidade - deveriam inventar uma linha chamada "para nunca mais soltar", não acha?

- Seria ótimo.

A menina beijou a mãe e saiu arrastando sua boneca pela casa.

Todo tempo do mundo

2010-12-15T13:47:00.013-02:00

Maria corria mais que noticia ruim, trabalhava em um jornal da Cidade e cuidava de cinco filhos que não eram dela e sim do seu atual marido, andava sem sonhos, sem sorriso, mas andava. Acordava às cinco da manhã, arrumava a cama, acordava as crianças para ir para a escola e ia trabalhar, fazia o mesmo caminho sempre – Rua Josefina, depois Rua Armando e depois Av. Santiago; tudo era tão preto no branco que nem olhava para o lado. Sua rotina era resumida em duas linhas, mas executar todas as tarefas levava uma eternidade.

Um dia como outro qualquer Maria levantou as cinco como de costume, arrumou a cama e acordou as crianças para ir para a escola, saindo de casa e prestes a pegar a Rua Josefina foi surpreendida por um bando de bêbados, sendo assim resolveu ir pela Rua Melindrosa, poucas vezes havia passado por ali, andou com certa calma e observando tudo; achou engraçado ao encontrar uma loja de relógios chamada “Todo tempo do mundo”, quisera se a loja fosse realmente mágica e te desse algumas horinhas a mais.

Chegando perto das 13hs resolveu tirar uma hora a mais de almoço, sua curiosidade foi tanta pela tal loja que queria voltar e conferir se eles realmente vendiam todo o tempo do mundo, ou se era mais uma propaganda enganosa. Chegando lá uma velha lhe atendeu, o nome dela era Melissa, uma pessoa calma; pelo menos parecia não se importar com a sinfonia de tic tac, Maria queria conversar e não comprar relógio, apesar da variedade de tamanhos, preços e cores.

- Vocês realmente têm todo o tempo do mundo? – perguntou com ansiedade.

Melissa ficou em silencio e apontou para um de seus relógios o mais antigo da loja, Maria ficou olhando com cara de quem não entendeu nada, mas que ia fingir que tinha entendido então a velhinha calma, sorriu.

- Menina, tão jovem e já querendo todo tempo do mundo esse nome foi invenção do meu neto ele vivia correndo, ansioso que só ele, até que um dia sofreu um acidente de carro e ficou paralitico hoje ele não corre mais e agradece por estar vivo.

Maria com lágrimas nos olhos abraçou a velhinha sabia o que ela queria dizer, e sabia também que por muitos anos havia corrido pra lugar nenhum. Ao sair da loja Melissa a chamou e lhe ofereceu um relógio disse que esse era especial e que saberia controlar seu tempo, a dica era simples: quem dá corda demais no relógio se perde no tempo.

Maria sorriu e seguiu de volta para o trabalho - ainda tinha meia hora.

Esboço

2010-12-13T22:10:00.006-02:00

Nasci no dia 18 de janeiro de 1985 às 23hs no hospital São Cristovão na Vila Prudente - SP era um domingo nublado e sem graça, e eu? Nasci meio cinza e amargo. Me chamo Sebastião, mas alguns e outros me chamam de Tião.

Até os 9 anos de idade não entendia sobre planejar e viver intensamente, até encontrar uma carta que o médico escreveu para minha mãe assim que eu nasci, nessa carta dizia que eu ia viver até os meus 35 anos, desde então planejo a minha vida, nada de planilhas em Excel, tudo aqui é mais antigo num caderno de folhas amareladas.

No começo enfrentava a dor de morrer com desenhos abstratos e coloridos, apesar do meu humor nublado meus sonhos eram psicodélicos, minha mãe separava um pouco do seu salário para comprar giz de cera, não gostava de lápis de cor, pois quebravam as pontas e eu não tinha paciência de apontá-los.

A falta de paciência era algo que fazia parte de mim, nasci com isso e não era pra menos ter tanta pressa, o relógio era meu amigo, no entanto eu tinha medo de não mais escutar o seu tic tac e a cada movimento do ponteiro o suor descia frio pela minha espinha.

Ainda criança e domado pela melancolia de amadurecer antes do tempo, pensava que talvez tivesse um filho com 13 anos e envelhecesse com 34, saberia que a morte viria aos 35.

(...)

Is there anything I can do for you dear?

2010-12-10T22:33:00.007-02:00

- Um cafuné, uma taça de vinho, delicia!

- Não esqueça do clima de abajour e do iê iê iê que eu canto pra você.

- Particularmente eu gostava mais do seu tchá tchá tchá.

- Esse amarelado merece o iê iê iê.

- E do amarelado surgi o fuzuê sentimental, não acha?

- Confusão?!

- Prefiro Fuzuê, é mais poético.

- E depois ainda fala do meu iê iê iê.

- Garoto, nos conhecemos nesta manhã na beira daquela praia horrorosa e você ainda quer medir forças comigo?

- Mais apesar desse desastre todo eu não posso fazer nada se você gostou do meu tchá tchá tchá, e outra estamos deitados a meia hora nessa cama conversando tontices, você nem começou a tirar seu sutiã ou fazer um stripper.

- E você acha que eu sou só isso? Um par de peitos, uma puta que faz stripper?

- Vamos voltar ao clima de abajour e acabar com esse F-U-Z-U-Ê?

- Você foge do assunto e ainda joga as minhas palavras na minha cara, mas continue nesse clima amarelado, engula essa lâmpada.

- Iê iê iê, essas são as minhas palavras que jogo em você.

- Seu estúpido.

- É hora de trocar carinho verbal? G-A-T-I-N-H-A do tchá tchá tchá.

- Essa é a melhor parte de um encontro a meia luz, principalmente se você está na cama com um desconhecido.

- Sim, realmente estamos na cama e sou um desconhecido, mas você não pode dizer que isso é algum tipo de abuso sexual, porque até agora só falamos besteiras, então isso me faz inocente.

-Me conte quem você é.

- Bernardo.

- Você vive só de nome? B-E-R-N-A-R-D-O

- Gravou direitinho, heim?

Ele acende um cigarro e continua.

- Bernardo, 25 anos, solteiro, estudante de filosofia, fumante, alcoólatra nos momentos de desespero, poeta em momentos de F-U-Z-U-Ê, cantor do tchá tchá tchá e do iê iê iê, mais alguma coisa G-R-A-C-I-N-H-A?

- Não, quer saber de mim?

- Pode falar.

- Anelise, 40 anos, separada, empresária, não-fumante, alcoólatra quase sempre, sentimental ao extremo, admiradora do tchá tchá tchá.

- Bom perfil, você só esqueceu de colocar: gosto de andar numa praia horrorosa e levar pra cama rapazes mais novos. O que acha?

-Acho que você está enganado.

Ela pega uma taça de vinho, liga o som em algum blues e beija o rapaz.

- Então é assim que você conquista seus rapazes? Um papo poético, uma cantoria, álcool e um beijo?

- Sim, isso faz parte do encontro.

- Vem cá então.

- Um momento, vou na cozinha pegar mais vinho.

- Ok, você que manda.

Ela vai até a cozinha pega a garrafa de vinho, um saca rolhas, uma faca e uma venda, leva até o quarto. Chega de mansinho passa a garrafa nas costas do seu rapaz, que por sua vez estava admirando alguns dos quadros que havia naquela casa, em seguida põe a venda nos olhos dele.

- Nossa Anelise.

- Está gostando?

- Sim, vem cá.

- Calma B-E-R-N-A-R-D-O.

Anelise se serve de vinho, enche a taça e toma tudo de uma unica vez, pede para o Bernardo se deitar, ele como cachorrinho obedece e espera a sua recompensa, então ela pega a faca e enfia no coração do rapaz, o assassinato foi tão rápido que ele nem escuta metade do que Anelise recita em seus ouvidos.

- B-E-R-N-A-R-D-O, meu rapaz - ingênuo, isso é pra você aprender a não aceitar convites de estranhos, sim, eu gosto de tchá tchá tchá, e mais tenho uma filha da tua idade que namorou um tal de J-O-R-G-E, puxa... No seu RG está escrito J-O-R-G-E. Sabe essa dorzinha que você sentiu? Sabe?

Um gole de vinho.

- Você não sabe, se soubesse não tinha deixado ela numa cadeira de rodas, mas vejam você vai dormir pra sempre que ANJINHO, durma bem, tá?

Ela pega o corpo do rapaz, abre a janela e joga o cadáver sem nenhuma dó. Uma lágrima cai do seu rosto, mas sua mágoa é maior que todo aquele joguinho e agora acabara com a metade do seu sofrimento e sua filha poderia viver em paz.

- Vai pro inferno seu vagabundo.

No fundo resta o blues.

"Is there anything I can do for you dear?"

Sempre perco algo.

2010-12-02T15:45:00.006-02:00

Não me culpe por estar sem tempo, perdi meu relógio semana passada!

Surrealismo de um café da manhã.

2010-11-21T14:22:00.010-02:00

- Bom dia!

- Bom dia, meu amor!

- Senta aí, toma um café comigo.

- Café...

(risos)

- (...) me lembro daquele dia em que você comia pão com banana e eu achava aquilo lindo.

- Você não tinha algo mais bonito pra lembrar?

- O dia em que você espirrou no Nescau?

- Deixa pra lá vai...

- Parei, vamos tomar café. Cadê a manteiga?

- Não tem manteiga, acabou.

- Como assim acabou?

- Ué, até manteiga morre.

- Então... Cadê a maionese?

- Acabou também.

(risos)

- Isso é algum tipo de regime forçado, piada? Ou a maionese resolveu suicidar?

- Eu te chamei pra tomar café, só café.

- Você é extremista demais.

- Mas vamos tomar café, só café.

o silêncio tomou conta da cozinha, até...

- Querida, o leite morreu também?

- Sim, semana passada.

- Puxa, ainda bem que ainda temos o café.

- Por enquanto.

- Como assim, por enquanto?

- Ué, ele está quase morrendo.

- O que será da gente sem café, eu poderia viver sem a manteiga, sem a maionese, sem o leite, mas viver sem o café seria um desastre.

- Achei que eu também era importante pra sua vida.

- E é...

- Então, se o café morrer... Ainda temos o nosso amor.

- Querida, o nosso amor nunca vai morrer, mas o que ainda alimenta a minha lombriga é comida da geladeira, ou seja pelo menos o café, já que tudo resolveu morrer nessa cozinha.

- Seria mais prático irmos ao mercado, você não acha?

- Estou tão fraco que não consigo andar.

- Então fica ai, o próximo a morrer será você.

Ele toma o último gole de café, sorri pra ela e diz:

- Pegue a chave do carro.

- Vamos a pé.

- Lá vai você começar de novo, porque não de carro?

- Quero curtir o momento, andar a pé, ver gente, respirar...

- Tudo bem, tudo bem.

- Amor?

- Que foi?

- Você se lembra do dia em que você cuspiu Coca-cola na mulher da padaria?

- Sim, me lembro que você me chamou de porco e disse que não deveria ter casado comigo.

- Então, aquilo que eu falei era mentira, na verdade foi o dia mais engraçado e a mulher da padaria mereceu.

- Isso tudo é pra gente ir ao mercado a pé? Você está puxando meu saco.

(risos)

- Não, é que eu estou com vontade de comer panetone, jaca, pizza e sorvete, porque temos que ficar nessa economia do caralho?

- Ufa, achei que você estava grávida.

- Então...

- Entãoo, o que?

- Eu estou com 3 meses de gravidez.

- Amor? Amor? Isso não é hora de dormir, ainda vamos no mercado.

- Esses homens dormem em qualquer lugar, a gente não pode nem brincar achei que assim ele compraria mais comida. Amor, era mentira... Acorda!

Ventilador!

2010-11-14T20:00:00.005-02:00

No ventilador eu jogo: algumas palavras, uma carta mal escrita e um coração cansado de pulsar.

(quisera se ele fosse de teto)

Boteco da vida!

2010-11-06T20:33:00.007-02:00

Vejo pessoas tumultuadas nos seus próprios sentimentos.

Elas fumam e bebem no boteco da esquina, no fundo e no fim da bagunça o que resta é algum tipo de frustração, nada mais!

Luto, e suas sinceridades!

2010-11-01T21:06:00.005-02:00

Eu sai com o propósito de entender o que era morrer, andava na rua com desatento, alguma música se fazia presente aos ouvidos, mas naquele momento era dor que se permanecia. Não tive coragem de ir ao seu velório, acho que sou medrosa, não pense como um descaso, é coisa minha.

Fui ao shopping mais próximo, não procurava roupas, nem perfumes e sim algum livro, ou alguém que pudesse emprestar o seu ombro, entrei na livraria comprei um livro de bolso do Caio Fernando de Abreu e sai dali com ânsia de vomito, o problema estava em mim, mas não queria voltar pra casa, então fui ao shopping mais longe, lá tinha outras livrarias e uma amiga.

No caminho, parei para observar uma menininha de mais ou menos 3 anos que estava no banco da frente do ônibus, meus olhos se encheram de lágrimas, no entanto tentei me controlar, a menininha descera com a sua avó dois pontos antes do meu, eu a olhei e ela disse: - Tchau! Meu coração ali começara bater mais forte que uma bateria de escola de samba.

Desci do ônibus e com pressa atravessei a avenida, ao entrar no shopping lembrei da minha amiga e fui encontra-la, chegando lá conversamos e depois de meia hora percebi que os enfeites de natal já se faziam presentes, as vozes que escutara se tornaram ocas até eu ser surpreendida por um riso de criança... Me despedi da minha amiga e fui até a livraria, fui atendida por uma moça bem simpática, loira, estatura média e simples, ela me trouxe algum tipo de conforto e sem papas na língua desabafei com ela sobre o ocorrido, ela lamentou e me deu algum tipo de atenção, fiquei ali por uma hora escolhendo algum livro novo, comprara "a garota dos pés de vidros".

Ao sair, fiquei com algum tipo de medo, não queria ir pra casa de ônibus tudo aquilo demoraria demais e aumentaria a minha angustia, então liguei para minha mãe, ela me buscara no terminal, mas antes de sair daquele lugar fui comprar passe, no caminho uma borboleta voou nos meus pés, eu andava como quem queria desviar e ela na minha frente, senti um vento no rosto e a música da Janis Joplin - A Woman Left Lonely penetrava bem fundo dos meus ouvidos, o choro se fez presente no momento em que passara na catraca, ao encontrar meus pais tudo se confortou um pouco, o abraço, o beijo, mas confesso que ainda doi, porque perder um amigo não é igual perder a meia, ou algo parecido...

"Taciana: Eu tive a oportunidade de conhecer suas cores e são essas tão bonitas que vão continuar em meu coração!"

Caio, e a solidão!

2010-10-27T12:27:00.011-02:00

Caio, esse sou eu. Magro, branco e sozinho. Sim, eu sou sozinho. Já pertenci a alguém, então eu era feliz, mas quando ela saiu pela porta da sala deixando cair seu lenço me senti sozinho, aquele pedaço de pano era o que eu guardava dela, nada mais, nada menos que isso.

Às vezes ficava trancando no quarto por dias, meses, esperando ela voltar, era como esperar algum tipo de correspondência do Acre, a solidão me sufocava, e pensei que um dia morreria de amor partido. Partido para longe, bem distante, aquele sem eco.

Meu coração, ah... Esse eu já não sentia mais, pensei em vende-lo para o mercado negro, ou talvez doa-lo para algum hospital, o primeiro que eu fui disseram que não poderiam ficar com o órgão pulsante porque muita dor havia ali e isso poderia prejudicar o paciente, então desisti.

Me sentia morto com corpo de vivo cada vez mais magro, branco e sozinho, daquela casa só me restava um quarto e um lenço, havia algumas fotos e cartas, no entanto me recusava a ler. Ler me lembrava a ela. Lembrar era triste. Sozinho então continuei...

Em algumas noites, claro isso depois de sua partida, costumava ir ao cemitério e ao lixão, procurava algo que pudesse me completar talvez uma alma, um espírito, ou até mesmo algum resto de corpo humano. Sentia falta do calor. Não do sol. Encontrei então um pedaço de carne, daquelas bem vermelhas e sangrentas, me lembrava um coração de outro alguém que eu não tinha, então embrulhei aquele pedaço de carne num papel e levei comigo. No caminho me deu um enjoo estranho, talvez pelo cheiro forte, ou por ter se acostumado com a solidão, aquilo ia passar, eu sei que ia porque eu me sentia feliz.

Ao chegar em casa abri o embrulho e lavei meu outro alguém, o coloquei dentro de uma caixa de cristal, a caixa dela guardar seus brincos e pulseiras, ali ficara minha outra metade protegida e longe da porta da sala, guardei em meu quarto... Então a história mudara:

"Caio, esse sou eu. Magro, branco e não mais sozinho. Sim, eu tenho alguém..."

Verso para Sampa!

2010-10-23T17:56:00.008-02:00

Naquela desordem organizada

Quem ousa sair da linha é atropelado pela sociedade.

(Sampa é assim!)

Anita, e o amor breve de metrô!

2010-10-22T20:34:00.005-02:00

"Aqui era seu lugar"

Anita desceu do ônibus com o coração acelerado, sabia que aquele era o seu lugar.

As pessoas que passavam por ali encantavam Anita de uma forma inegualavel, os ares eram outros comparado com aquela cidade pacata da qual morava e foi ali, naquela sexta-feira que vivera 2 horas de emoção.

Ao entrar no primeiro vagão um vuco vuco de gente, sentia-se uma estrangeira, e naquela multidão avistara um moço com cabelos bagunçado, blusa xadrez azul, barba e óculos, ele estava com seu livro na mão e parecia não se importar em ler em pé, o olhar de Anita não conseguiu disfarçar até que ele retribuiu, ela queria sorrir ou pelo menos falar um "oi" para aquele desconhecido, mas nada saia, ele parou de ler o livro ficara um pouco sem graça e logo se apressou para pegar o próximo metrô.

Anita o perdera de vista só por um momento o destino tratou logo de traçar um laço. Ela ficara feliz por encontra-lo novamente, por sua vez sentara na frente daquele moço, ele continuara lendo seu livro, talvez uma ação de nervoso, ou não, Anita não sabia ao certo, no entanto tentava controlar suas emoções, quis ter um papel e uma caneta ao alcance assim podia anotar seu telefone para que ele pudesse a encontrar, mas nada feito... Logo Anita chegaria ao seu destino "estação de Ferraz de Vasconcelos" e daqui eles se perderiam, mas no fundo ela sabia que aquele fora o amor breve de metrô mais lindo!

Anita, e a macaca!

2010-10-20T15:41:00.005-02:00

"Macaca, macaca"

Anita acordou com a macaca e queria fugir para a floresta e comer algumas bananas, não aguentava mais engolir tantos sapos. Na verdade ela queria uma revolução em todos os sentidos, quando a vida ficava muito pacata tinha a impressão que estava morta.

Ficava horas ouvindo música, alimentando esperanças e aquilo tinha que parar, confiava muito nas pessoas, esperava demais da pessoa errada e corria o risco de morrer sentada, porque a pessoa que mais deveria se mexer era ela.

Anita, estava com a macaca e levaria algum tempo para ficar em paz, então saiu para caminhar viu alguns meninos soltando pipa, ouviu algumas canções, suspirou e continuo a viver, sabia que de rotina a rotina alguma surpresa ainda ia acontecer... E seu coração acelerou!

Beijo

2010-10-17T20:40:00.004-02:00

"E ela só queria um beijo de despedida"

Ouvindo: "você vai lembrar de mim - nenhum de nós"

Chuva, chuvisco!

2010-10-07T14:50:00.005-03:00

- Maria, maria.

- Calma menino, o que foi?

- Chuva Maria, está chovendo.

- E o que tem? Sempre chove...

- Essa chuva é especial, sente o cheirinho de terra molhada.

- Menino, menino... Sempre com suas ilusões aproveite enquanto é criança, depois que a gente cresce a chuva não faz tanto sentido.

- Maria?

- Oi!

- Você acha que São Pedro levantou com a pá virada?

- (risos)

- Menino, mais fácil ele ter dormido com o bumbum descoberto.

- Maria, depois de grande eu quero continuar gostando da chuva...

- Deus te ouça, eu sinceramente só admiro o chuvisco!

Sobre guardar!

2010-10-05T21:50:00.004-03:00

Eu guardei todos os sentimentos do mundo...

(guarda-los ou deixa-los sair?! Eu preferi guarda-los sem nenhum rancor, eles fazem parte de mim, e eu sou feliz por te-los)

Menina com cara de saco de pão!

2010-09-29T11:46:00.004-03:00

"Eu serei um saco... por uns dias."

Um jeito simples de sentir saudade!

2010-09-27T23:36:00.006-03:00

- Maria, o que você pensa sobre a saudade?
- Nada.
- Como nada?
- Ué, saudade a gente sente!
- Você gosta de sentir saudade?
- Às vezes sim, outras não.
- Você me deixa confuso.
- João, saudade é como uma injeção de benzetacil.
- Puxa, dói pra caramba.
- (risos)
- Não é bem por esse lado, acho que dei o exemplo errado.
- Maria, saudade é como picada de abelha dói, mas é doce.
- E incha.
- Sim. (risos)
- Sabe, saudade não é nada disso.
- E é o que então?
- Saudade é sentir areia nos olhos e queimadura na mão.
- Isso me lembrou um dia em que eu estava fritando ovo.
- E o que tem haver?
- Lembrei da Zica.
- Quem é Zica?
- A galinha que eu tinha, a Zica era tão linda.
- (risos)
- João você é louco.
- Não sou não, eu só sinto saudade, uai!

Anita, murcha feito bolacha vencida!

2010-09-24T16:00:00.004-03:00

"Meio murcha feito bolacha vencida"

Era assim que Anita se sentia em plena sexta-feira, talvez por esse dia está nublado ou por estar engasgada com meio mundo. As nuvens cinzas alteravam seu humor, era dor, amor, uma confusão armada dentro daquele peito que era alvo do dardo chamado "destino".

Queria correr para bem longe daquele lugar, longe a ponto de perde-se de si mesma. Era como uma amnésia de auto-estima, porque sorriso ali não havia mais. Anita andou tanto atrás de alguma coisa boa, que, o que venceu seu tédio de sexta-feira nublada e explosiva foi um pacote de bolacha vencido, já que o amor estava escondido.

Ilustração: Luiza Pannunzio

Vontades!

2010-09-19T22:26:00.003-03:00

- Eu senti vontade de dizer que eu gosto de você

e de ouvir o que você acha da gente se juntar. Heim?

Ilustração: Luiza Pannunzio

13 º Beijo Roubado!

2010-09-09T10:31:00.007-03:00

Sozinho
no
meio
do
Nada

para

Fazer

algo

que

possa

Conquistar

com

beijo

roubado

meio

praça.

ReSoLvI eNtÃo

Me ApAixOnAr No 13º BeIjO rOuBaDo!

Dialogo (de um)

2010-09-01T09:09:00.008-03:00

- Eu sou quente ou fria, não sou?

- Não, às vezes eu sou meio termo.

- Eu não quero ser previsível, sou quente ou fria!

- Não é bem por esse lado. Pensa, pensa, pensa...

- Humm... Eu gosto de morango.

- Pessoas que gostam de morango são quentes.

- Eu odeio caju e isso me faz ser fria.

- E o que me faz ser meio termo?

(pausa de 15 minutos)

- Gostar de você me faz meio termo!

- Confusão maldita que nos faz em pedaços.

Fruta.

2010-08-26T22:55:00.003-03:00

- A frustração é algo relativo e pode ser facilmente comparado com frutas.
- Eu seria frustada se fosse uma jaca!

Vida!

2010-08-24T11:18:00.005-03:00

àgua para beber.
beber para matar a sede, tequila.
amor para morrer de tanto amar.
amar para viver de tanto amor.
contrário da contradição.
contradição do normal.
Ah, vida sincera!
Sincera é a minha busca por ti.

Infinito da gente!

2010-08-13T22:24:00.004-03:00

Dias que a gente se sente tão da gente.
Aquela saudade de ser somente nós.

Um vazio cheio de coisas.
Um sorriso meio de "boa".
Um dormir profundo.
Esse da gente se torna um pouco do mundo...

Conversa com a tal vida!

2010-07-22T22:12:00.005-03:00

Minha querida "vida moderna" quem foi que te inventou? Na verdade quem foi o idiota? Sinceramente não simpatizo nem um pouco com ele e só te aturo porque você sou eu, então não vá achando que somos amigas intimas, ok?

Para começar você apesar de se chamar "vida" não me deixa viver, o seu verdadeiro nome é "trabalho" ao quadrado ainda por cima e olha que não sou boa em matemática. Gostaria que você fosse menos independente só um tiquinho e que desse o braço a torcer quando alguém especial aparecesse, eu sei que o meu coração só apanha, mas ele merece ser feliz.

Olha "vida moderna" filha da puta quero deixar claro que não aguento mais essas dores de cabeça, essas dores nas costas e essa mega responsabilidade que você me deu, CHEGA DE PRESENTES.

Você me faz sentir com 30 anos, sendo que eu nasci em 90 e estou perto de completar míseros 20 anos, você acha justo? Eu deveria está aí nas baladas me entupindo de álcool, ou lendo um livro com uma boa xícara de café, nos dias mais preguiçosos dormindo até não querer mais, eu deveria estar fazendo sexo ao invés de escrever sobre minhas frustrações, ouviu? Não se finja de surda, volta aqui... "vida moderna"

Paloma!

2010-07-12T11:44:00.004-03:00

Paloma queria ser uma pedra,

"ser pedra tem suas vantagens" dizia ela.

Pedra não engorda.

Pedra não ama.

Não há diferença de sexo no mundo das pedras.

Pedra não precisa trabalhar.

Pedra às vezes é poético.

Pedra pode voar na mão de algum menino.

Pedra pode ser algum tipo de talismã da sorte.

O mais importante de ser pedra, é que pedra não tem coração.

E de tanto ser pedra Paloma resolveu se atirar no lago.

As coisas que aprendi com o amor!

2010-07-11T11:50:00.005-03:00

A verdade é que você não faz meu tipo e se eu ainda te procuro é porque me falta algo novo, deve ser algum tipo de carência crônica. A verdade é que aquele cara que conheci na balada nunca vai me ligar no dia seguinte, e se ele chegar a me ligar e a gente sair umas 3 vezes e não acontecer nada não vou ser idiota a ponto de achar que ele esta apenas confuso.

Às vezes casar é apenas impor regras e acelerar as coisas, podemos morar juntos sem todo aquele melodrama social que no final só quer dizer que "você se fudeu".

A verdade é que eu ainda corro atrás das pessoas erradas ou errado mesmo seja a situação que as encontrei. Um amor que poderia se hetero, mas preferiu aflorar em outro sexo sem ao menos perguntar se podia e sem se importar com as minhas lágrimas.

A verdade é que eu tenho uma bagagem de saudade que pesa a cada estação, e que sempre vai existir uma exceção plantada na esquina ou em algum beco sem saída. A verdade é que o amor é um descuido do coração, é como um ataque cardíaco ao inverso.

Deixa entrar!

2010-07-01T22:52:00.004-03:00

- Toc, toc!
- Quem é?
- É a saudade meu bem...

(Por esses dias a saudade veio me visitar)

Pedro!

2010-06-25T23:48:00.003-03:00

Pedro, amável Pedro.
Seu feminino era pedra.

Pedra no chão, pedra lascada e encontrada.
Pedro gostava de pião, era meio que anão.
Anão me irrite, anão mundo cruel.
Pedro e Pedra, são quase iguais.

Inverno!

2010-06-22T08:58:00.003-03:00

Moça feita, café com chantilly e uma cereja para enfeitar
Na bagagem algumas estórias, alguns amores e varias balas de goma para adocicar.

Um minuto do tempo curto, um livro, um "Oi" e logo um "Tchau" para se despedir.

Uma porta que se abre, um olhar que se cruza e um coração que balança para emocionar e confundir.

O amor é cego.

2010-06-13T16:02:00.007-03:00

Rebeca o esperava na estação 18 na plataforma A, era dia dos namorados e depois de tanto tempo sem se ver aquele era o momento perfeito. Ela ansiosa com sua bolsa cor bege nas mãos e ele em algum metrô.

Romero desceu e seus olhos procuraram Rebeca, mas nada via, sua cegueira não estava totalmente curada, Rebeca por sua vez já estava vermelha de tanto esperar, e ao se encontrarem o mundo paralisou, as pessoas sumiram e os sorrisos saltaram para o abraço.

Nada como um bom café e uma conversa para por em dia tudo aquilo que ficou guardado durante meses.

- Oi, baby!

- Oi, Beca!

- Senti sua falta.

- Também senti, aquele telefone maldito nunca funcionava.

- Te escrevi muitas cartas e todas elas estão guardadas. Vou ler para você

- Rebeca, meu amor só tenho que agradecer por estar sempre ao meu lado sei que não é fácil ter alguém que não pode vê-la, tenho a certeza que tu és linda, e tanto tempo fora tentando curar a cegueira me deixou com o coração apertado.

- Baby sentimos com o coração o resto é superficial, eu tenho os momentos mais bonitos para lembrar e os mesmos são ao teu lado.

- Sabe? Não quero vida melhor você me ajudou a enxergar a vida de maneira clara, não vejo mais tanta escuridão.

- Eu te amo, e agora só é eu e você.

- Beca faz um favor?

- Diga baby.

- Me dá um beijo?!

- Não peça, não precisa pedir.

- É que eu tenho medo de beijar o teu nariz vai que você não limpou. (risos)

- Baby sempre engraçadinho.

- Por você eu voaria Beca.

Pequeno.

2010-06-08T22:04:00.003-03:00

Quente, frio, indiferente.

Bate, aperta, solta.
Carmim, rosa, griz.

Chuva, sol, vento.
Eu, você, mais nada.

Vem do nada!

2010-05-29T22:30:00.004-03:00

Uma coisa de dentro.

Assim sem jeito.

Que desespera a gente.

Ao mesmo tempo vem para acalentar.

O errado nas coisas certas.

Um coração cheio.

Uma taça vazia.

Muitas palavras soltas.

Um papel em branco.

Uma caneta vermelha.

Um beijo guardado.

Um vestido bonito.

Uma flor no chão.

As horas que não passam.

O que será isso?

Bilhete #1

2010-05-22T22:45:00.005-03:00

Inspirado no livro A vida na porta da geladeira

Pai e Mãe,
primeiramente eu amo vocês, sei que não falo isso todos os dias, afinal quase não fico em casa. Percebi que tenho muito problemas, e uma vida cheia e certas coisas passam despercebidas.
Sabe? eu gastei no meu cartão, maldita hora que lembrei da senha, mas assim que receber deixarei o dinheiro, outra coisa ando muito estressada, cansada, com vontade de desistir, preciso de um abraço sem cobranças e julgamentos, aqueles do qual posso chorar e depois voltar ao normal.
Minha garganta doí e muito, mas acho que é por causa da vacina. Queria chegar mais cedo em casa, sempre encontro vocês dormindo e sempre estou com sono. Sei que tenho imensas coisas pra contar, e isso poderia durar dias e dias, qualquer dia vamos jantar em família? Prometo comer mais devagar.

Um beijo,
Camila.